Hay fotos que las ves y ya te imaginas lo que ocurre en ellas. Tienen vida. Pueden tenerla. Se proyectan hacia el futuro o nos proyectan todo un presente o un pasado que adivinamos más allá de la simple imagen. Porque es una imagen que habla, que nos habla y nos cuenta. Provoca que nuestra imaginación genere la situación completa.
Es lo que puede ocurrirte con las fotos de la Calle Sol que han ganado el premio fotográfico que se había convocado. Ahora puedes mirarlas, sentirlas y luego escribirnos la historia que has visto en una de ellas. Pon como título a tu historia el título de la foto y así nos "entenderemos". Con 150 palabras debería de bastar.
Fronteras y límites que nos evocan su fugacidad, su final. Esta canción rescata alguno de esos límites esenciales del vivir.:
Mi vida limita al norte con la muerte. Al sur, con mi madre herida. A la derecha, mi amo contabilizando el aire. A la izquierda tu sonrisa, amiga de amar, amante.
Otras vivencias similares en las que se nos materializa la fugacidad del vivir son el atardecer, el paso de las estaciones, la llegada de una tormenta, el paso de fronteras, la vigilia y el sueño, ... Todo pues, puede suceder en ese punto en el que una vida da paso a otra vida, una situación da paso a otra, un forma de vida da paso a otra, se toma una decisión y el pasado se queda a trás irremediablemente y ya solo hay un nuevo día que es un nuevo vivir y un nuevo futuro. ¿Cómo lo ves? ¿Podrás evocar, poema, prosa, qué más da, esa situación de cambio existencial?
Los aficionados a los tubes y vídeos de todo tipo seguro que conocen todas y cada una de las secuencias completas que aquí están sintetizadas, pero, si tuviesen que quedarse con alguna de ellas se pondrían a pensar y dudarían mucho para tener que descartar algunas de ellas. Las caídas, por ejemplo, no tienen demasiada creatividad y para mí quedan totalmente descartadas pero aún así hay muchas otras cosas.
Escoge tú y explíca tu elección. A ver qué nos cuentas.
Prueba, intenta escribir mucho con poco, que nos quedemos intrigados. Se trata de obviar el pasado y el futuro, quedarse con un reflejo de lo más intenso. Como en estos ejemplos, muchos, que se han presentado al primer concurso de microrrelatos a través de twitter (140 caracteres):
No he inventado yo la autoficción como género literario. Pero me sirvo de ella para expresarme con cierta modernidad (y aparentar que estoy a la última, nada de aparentar, estar a la última). El caso es que mira el otro día me inventé esta historia con un poco de aquí otro poco de allá, unos toques de humor para que pase bien, ...
A ver si me haces tú una historia con unos ingredientes semejantes: una anécdota, pequeñas alteraciones, exagerar un poco esto o aquello, humor que no falte, etc.
La profesora muerta
Una buena papeleta se nos presentó el día que Chiko Gregor vino a clase con su Colt del 42. No era un día cualquiera, era un día en el que nos íbamos de tutoría a relacionarnos con el paisaje otoñal que cada año nos ataca en el mes de octubre. Éramos tres los tutores, la profesora P, la profesora A y yo mismo. Un número más bien corto cuando se sale con más de sesenta alumnos. Pero no tenía pérdida, íbamos ahí mismo. Cuatro revueltas ascendentes en medio del bosque y un camino amplio y recto. No había coches, era el paraíso.
Pero en medio de la placidez del paseo se desata de pronto la tragedia. Que el cielo fuese azul, que apenas las nubes fuesen nada más que un ligero adorno entre los árboles no pudo evitar que en una mañana tan plácida se desatase la tragedia. La profesora A está muerta. La acaba de matar Chico Gregor de un certero disparo entre ceja y ceja. Le ha dicho, te mato, y ha disparado a bocajarro contra ella. La profesora muerta se desespera y me persigue, es necesario hacer algo de inmediato porque ella ya no puede más. Entiendo que la situación es límite porque los gritos, cómo se puede llegar a gritar cuando a uno se le escapa de repente el alma, generan un repentino silencio entre todos. Alumnos y alumnas quedan paralizados. Resuenan solo los argumentos implacables de la profesora muerta. Está de pie, frente a mí y adivino que pronto perderá el conocimiento. La otra compañera, la profesora P, que todavía está viva y no se siente en modo alguno en peligro le explica como puede que estas cosas a veces pasan. Le dice, mira, maca, hay alumnos que no se pueden controlar y que hay que aceptarlos como son, son riesgos de la profesión, quizás te lo debía de haber dicho antes pero es que pensaba que estas cosas tú ya las sabías. Ya veo que no y por eso te lo advierto. Tienes que entenderlo. Yo le digo a la Profesora P, le digo que se nos desangra, que se nos va a desmayar, pero ella entiende que todo está dentro de una lógica, es evidente, dice, la acaban de matar, no le matan a una todos los días. La profesora A expresa con mayor rotundidad si cabe su parecer, es imprescindible que se suspenda la salida. Menudo dilema, qué hacemos. Ya lo hablaremos con tranquilidad mañana si te parece. Pero ella se mantiene inflexible, es una profesora con principios, de principios, (de principios y de finales pienso yo ahora que la veo muerta ante mí toda desencajada y ya sin ningún futuro por delante)
Total que ya toda la salida se nos convirtió en un funeral. Con pasos de funeral llegamos a la ermita, era el destino. Bien mirado y con un cadáver a nuestras espaldas no era mal destino. Pero era un día cualquiera, no era domingo, y la ermita estaba cerrada. Los alumnos hicieron sus cosas en los alrededores y la profesora P y yo nos quedamos velando el cadáver de la profesora A. Era un día luminoso y espléndido. Se podía disfutar sin problemas del campo y el velatorio se nos pasó con cierta relajación. Eso sí, cada uno pensaba en sus cosas y el tema de las armas de fuego ni lo tocamos.
Cuando al día siguiente nos encontramos en el instituto, la profesora muerta, la profesora A no descansó en paz hasta que ya tuvo gestionada la cadena perpetua para Chico Gregor.
Lo que tengo es lo que soy. Así aparece en la novela Las Olas de Virginia Woolf la propuesta de escritura a la que ahora me refiero. Ya sé que filosóficamente no queda muy bien y que incluso Antonio Banderas nos habla en términos absolutamente contrarios en su anuncio de Viceroy. Claro que ese anuncio lo que en realidad dice es el mensaje contrario. Es un anuncio y la publicidad está ahí para vendernos objetos y a través de ellos quizás la felicidad...
El texto de Virginia es así: "Los tallos surgen de los negros hoyos. Las flores nadan como peces de luz, en la superficie de las oscuras aguas verdes. Sostengo un tallo en la mano. Soy el tallo. Mis raíces descienden hasta las profundidades del mundo, a través de tierras secas, de roca, a través de húmedas tierras, de vetas de plomo y de plata. Soy todo fibra."
Propuesta
Así dice Virginia, y ¿cómo dices tú? ¿Qué sostienes en tus manos? ¿Qué eres? Te espero aquí en los comentarios o en tu blog. Si te interesa puedes unirte a mi grupo de facebook "En tu blog o en el mío". Podrás seguir mejor todas mis propuestas y participar con el resto del grupo en ellas.
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