Rafael Barrios, café Quito, calle Bucareli, México DF, mayo de 1977. Qué hicimos los real visceralistas cuando se marcharon Ulises Lima y Arturo Belano: escritura automática, cadáveres exquisitos, performances de una sola persona y sin espectadores, contraintes, escritura a dos manos, a tres manos, escritura masturbatoria (con la derecha escribimos, con la izquierda nos masturbamos, o al revés si eres zurdo), madrigales, poemas-novela, sonetos cuya última palabra siempre es la misma, mensajes de sólo tres palabras escritos en las paredes («No puedo más», «Laura, te amo», etc.), diarios desmesurados, mail-poetry, projective verse, poesía conversacional, antipoesía, poesía concreta brasileña (escrita en portugués de diccionario), poemas en prosa policíacos (se cuenta con extrema economía una historia policial, la última frase la dilucida o no), parábolas, fábulas, teatro del absurdo, pop-art, haikús, epigramas (en realidad imitaciones o variaciones de Catulo, casi todas de Moctezuma Rodríguez), poesía-desperada (baladas del Oeste), poesía georgiana, poesía de la experiencia, poesía beat, apócrifos de bp—Nichol, de John Giorno, de John Cage (A Yearfrom Monday), de Ted Berrigan, del hermano Antoninus, de Armand Schwerner (The Tablets), poesía letrista, caligramas, poesía eléctrica (Bulteau, Messagier), poesía sanguinaria (tres muertos como mínimo), poesía pornográfica (variantes heterosexual, homosexual y bisexual, independientemente de la inclinación particular del poeta), poemas apócrifos de los nadaístas colombianos, horazerianos del Perú, catalépticos de Uruguay, tzantzicos de Ecuador, caníbales brasileños, teatro Nó proletario… Incluso sacamos una revista… Nos movimos… Nos movimos… Hicimos todo lo que pudimos… Pero nada salió bien.
Si se dice vanguardias uno piensa escritura automática, y poca cosa más pero resulta que hay muchas más cosas porque fíjate que Roberto Bolaño nos hace todo un listado en sus "Detectives Salvajes" Con eso de evocar un grupo vanguardista de los años 70 integrado vete tú a saber quién, para eso están los detectives para encontrar en algún sitio a Cesarea Tinajero, que la verdad, se habla y se habla de ella pero nada que no hay forma de ponerse cara a cara con ella aunque eso sí pistas nos dan y nos dan pero...
La propuesta. Vamos a ir descartando: escritura automática ya está muy vista, los cadáveres exquisitos también, performance, los escritos a dos manos son un poco complicados dadas las distancias, con lo de la masturbación no me atrevo, ... Ya sé un poema en en prosa policíaco en el que con extrema economía se cuente la muerte de Michael Jackson. Esa muerte repentina no puede ser casualidad seguro que hay una mafia detrás que le ha suministrado una dosis mortal de un supuesto medicamento, demasiados intereses económicos detrás. Las casas discográficas que están al borde de la banca rota ya que todo el mundo se descarga las canciones desde internet necesitaba un revulsivo de enormes proporciones y esta muerte les va a suponer una recaudación récord en derechos de imagen. Etecé.Cómo tú quieras. pero con intriga, con gracia, con agilidad. ¿Pillarán a los cerebros de la conspiración? ¿Tendremos que conformarnos con los autores materiales?
Uno de los textos más famosos de Emilio Zola es su "Yo acuso" puesto ahora de moda por Pedro Jota ante la presentación del libro "Titadyn" a propósito del explosivo real que provocó la masacre del 11-M. Pero no es de esto de lo que va nuestra propuesta de hoy. Lo que nosotros vamos a trabajar es ese tipo de texto construido sobre el "Yo acuso" que acaba con esa famosa frase: "Sólo un sentimiento me mueve..." ¿Quieres leer el texto completo?
¿Quiénes pueden ser objeto de nuestras iras? ¿Qué tal los poderes financieros que nos han metido en esta situación económica mundial? ¿Qué tal los políticos que nos animaron a vivir por encima de nuestras posibilidades? ¿Qué tal los depredadores del medio natural, los traficantes, los aprovechados, los indiferentes, los pesimistas, ...?
Hay dentro de nosotros algo que nos incomoda. La escritura nos permitirá liberarnos de esa incomodidad. Al final o al principio de nuestro texto podemos expresar nuestro deseo de reconciliación: "Sólo un sentimiento me mueve". Esta frase es perfecta y sincera. Suaviza la denuncia y la equilibra. Permite que lo que denunciemos sea escuchado con reflexión.
Dejo en vuestras manos esta propuesta. Sé que haréis con ella algo que merezca la pena.
Esta propuesta nace de este fragmento que he encontrado sobre el libro mirar el agua. Vamos a trabajar con nuestros ojos y nuestras palabras. Quiero que escuchemos qué nos dicen nuestros ojos. Fotografiar la realidad no es simplemente cliclar. Hay que graduar la luz, la velocidad, encuadrar, ajustar los blancos si es necesario, moverse y buscar el mejor ángulo, ...
Y para escribir es exactamente lo mismo. Pongo la palabra y me voy. No. Sopeso, escojo, siento, miro, siento, describo, corrijo, ... Todo un proceso de paciencia y de amor. Para que pueda ser más fácil, si quieres, escoges una fotografía y la describes.
Eso que tienes ante los ojos. ¿Quién lo ha puesto? ¿Y para qué lo han puesto? Esa forma de mirar tuya: despreocupada, por encima, ávida o curiosa, ¿quién te la ha enseñado? Nuestros ojos son nuestra primera costumbre. Los túneles por donde entran.
Ha dicho Miguel Cereceda: "Uno no puede ver que no puede ver lo que no puede ver". Pero ¿podemos acceder a otra forma de mirar? ¿Existe la manera de que encontremos algo diferente, verdadero, genuino, liberador? Las artes y la literatura nos brindan, acaso, vías de conocimiento. Estos relatos quieren ser lámparas, antes que espejos que sólo repiten lo que ya nos cuentan. Buscan ser luces que limpien nuestros ojos.
¿En qué piensa un robot mientras baila? Puedes empezar así:
Cuando eres un robot y te pones a bailar y bailar en lo que menos piensas en el pasado o el futuro. Todo es dar vueltas y vueltas y el presente es lo único que existe. ...
"Si el hombre supiera realmente el valor que tiene la mujer, andaría a cuatro patas en su búsqueda".
"Si el hombre supiera realmente el valor que tiene, la mujer andaría a cuatro patas en su búsqueda".
No, he mentido. Cárcel durante 20 años y sodomías a mogollón.
No he mentido. Inocente. Disfruta de la libertad cual ave.
- Oremos por la pérdida de mi esposa -Oremos por la perdida de mi esposa...
"Señor, muerto está, tarde llegamos."
"Señor muerto, esta tarde llegamos"
error imposible, arrestarlo...
error, imposible arrestarlo...
Vencerás, no perderás. Vencerás no, perderás.
sobre el acento... no es lo mismo que una mujer te diga:
lástima
que...
lastima
"Se necesita secretaria, inútil presentarse sin recomendaciones".
"Se necesita secretaria inútil, presentarse sin recomendaciones".
Bueno si encuentras algo parecido nos lo cuentas en los comentarios. También puedes darnos tu opinión sobre estas frases, la que más te gusta, la que no conocías, lo que te van a influir en tus próximos escritos, ...
¡Qué días incomparables! Toda la semana parecía estar alboreada por ellos. Salíamos muy temprano y ya nos esperaba Jaime con el auto en cualquier sitio convenido. La ciudad se quedaba atrás y cruzábamos sus arrabales tristes, con la sombría potencia de las fábricas a las que se arrimaban altas casas de pisos, ennegrecidas por el humo. Bajo el primer sol los cristales de estas casas negruzcas despedían destellos diamantinos. De los alambres de telégrafos salían chillando bandadas de pájaros espantados por la bocina insistente y enronquecida...
Ena iba al lado de Jaime. Yo, detrás, me ponía de rodillas, vuelta de espaldas en el asiento, para ver la masa informe y portentosa que era Barcelona y que se levantaba y esparcía al alejarnos, como un rebaño de monstruos. A veces Ena dejaba a Jaime y saltaba a mi lado para mirar también, para comentar conmigo aquella dicha.
Ningún día de la semana se parecía Ena a esta muchacha alocada, casi infantil de puro alegre, en que se convertía los domingos. A mí – que venía del campo- me hizo ella ver un nuevo sentido de la Naturaleza en el que ni siquiera había pensado. Me hizo conocer el latido del barro húmedo cargado de jugos vitales, la misteriosa emoción de los brotes aún cerrados, el encanto melancólico de las algas desmadejadas en la arena, la potencia, el ardor, el encanto esplendoroso del mar.
- No hagas historia! – me gritaba desesperada cuando yo veía en el mar latino el recuerdo de los fenicios y de los griegos. Y lo imaginaba surcado (tan quieto, esplendente y azul) de naves extrañas.
Ena nadaba con el deleite de quien abraza a un ser amado. Yo gozaba una dicha concedida a pocos seres humanos: la de sentirse arrastrada en ese halo casi impalpable que irradia una pareja de enamorados jóvenes y que hace que el mundo vibre más, huela y resuene con más palpitaciones y sea más infinito y más profundo.
Comíamos en fondas a lo largo de la costa o en merenderos entre pinos, al aire libre. A veces llovía. Entonces Ena y yo nos refugiábamos bajo el impermeable de Jaime, quien se mojaba tranquilamente ...Muchas veces me he puesto algún chaleco de lana, o un jersey suyo. Él tenía una pila de estas cosas en el automóvil en previsión de la traidora primavera. Aquel año, por otra parte, hizo un tiempo maravilloso. Me acuerdo de que en marzo volvíamos cargadas de ramas de almendro florecidas y en seguida empezó la mimosa a amarillear y a temblar sobre las tapias de los jardines.
Estos chorros de luz que recibía de mi vida gracias a Ena, estaban amargados por el sombrío tinte con que se teñía mi espíritu otros días de la semana. No me refiero a los sucesos de la calle de Aribau, que apenas influían ya en mi vida, sino a la visión desenfocada de mis nervios demasiado afilados por un hambre que a fuerza de ser crónica llegué casi a no sentirla. A veces me enfadaba con Ena por una nadería. Salía de su casa desesperada. Luego regresaba sin decirle una palabra y me ponía a estudiar junto a ella. Ena se hacía la desentendida y seguíamos como si tal cosa. El recuerdo de estas escenas me hacía llorar de terror algunas veces cuando las razonaba en mis paseos por los arrabales, o por la noche, cuando el dolor de cabeza no me dejaba dormir y tenía que quitar la almohada para que se disipara. Pensaba en Juan y me encontraba semejante a él en muchas cosas. Ni siquiera se me ocurría pensar que estaba histérica por la falta de alimento. Cuando recibía mi mensualidad iba a casa de Ena cargada de flores, compraba dulces a mi abuela y también me acostumbré a comprar cigarrillos, que ahorraba para las épocas de escasez de comida, ya que me aliviaban y me ayudaban a soñar proyectos deshilvanados.
Esta escena de este capítulo 12 está cargada de ensueño y de imágenes cinematográficas: el coche deslizándose por las solitarias carreteras, los protagonistas melena al viento, ... Más allá de todo eso la protagonista, Andrea, sigue mostrándonos sus sentimientos, sus conflictos emocionales, sus problemas vitales. Por otra parte el círculo de sus amistades vemos cómo se ha abierto y participa del contacto con la burguesía barcelonesa de la época.
Ha ido pasando el tiempo y las nuevas necesidades que he sentido me han llevado a cambiar la ubicación de mis propuestas de escritura. Aquí dejo referencia de lo que hago en estos momentos en la red:
Porque sí nomás. Ahí nomás. Se miran y se agarran a trompadas. Se odian, pero ni se conocen. Se la tienen jurada sin nunca haber cruzado ni una palabra. Se convierten en enemigos, sin haberse hecho nada antes. Porque sí nomás. Por ser de otra escuela. Por ser de otro cuadro. Por ser de otra onda. Por ser de otro barrio. Por ser otro, el otro. Ahí nomás, sin sentido. Se esperan a la salida. Se cruzan en una plaza. Se encuentran en un boliche. Se topan en una calle. Se miran y se agarran a trompadas. Se miran sin mirarse y se agarran a trompadas. Porque sí nomás. Se entregan a la nada. Se organizan por chat las peleas. Se entretienen yendo a buscarlas. Se divierten cuando las relatan. Se consigue así un sentido para sus días. Se hacen así conocidos entre los demás. Se encuentran así una identidad. Se descargan así de algo que poco tiene que ver con ese alguien al que le están pegando cuando le pegan a alguien. Se vengan así de algo que no les ha hecho ese alguien al que le están pegando cuando le pegan a alguien. Se sacan así de encima algo que cargan solos, que es equivalente a lo que carga solo ese alguien al que le están pegando cuando le pegan a alguien. Se evaden así de algo que encuentran en ese alguien al que le están pegando cuando le pegan a alguien. Se lastiman por algo que ya los tiene lastimados. Por algo es; no es porque sí. Por algo pasa; no es porque sí. Por algo que falta o por algo que sobra; no es porque sí. Por algo que abruma o por algo que escasea; no es porque sí. Por algo; es no es porque sí. Se entregan a la nada. Se trenzan en grescas vacías de contenido. Se desafían a peleas vacías de razones. Se inventan razones vacías de sentido. Se sienten los contrarios de quienes son en verdad sus iguales. Se imaginan triunfos que no son triunfos. Se dejan heridas sin significado. Se miran y se agarran a trompadas. Se miran sin mirarse y se agarran a trompadas. Ahí nomás. Se odian absurdamente. Se odian porque sí. Pero se odian por algo que los trasciende. Por estar de moda odiarse entre otros y unos. Por estar de moda no ver en el otro a un igual. Por estar de moda el vacío. Por estar de moda la falta de sentido. Por estar de moda entregarse a la nada. Por vivir en un mundo que está atravesando la edad del pavo.
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